“你要我干什么呢？”
“走，”勃莱特说。“我们去找他。”
在公园里，我们一起摸黑沿着树下的砾石路走，钻出树林，穿过大门，走上通往城里的大街。
佩德罗.罗梅罗在咖啡馆里。他和其他的斗牛士和斗牛评论员们同坐一桌。他们在抽雪茄。我们进去的时候，他们抬头看我们。罗梅罗向我们微笑并欠身致意。我们在屋子中间的一张桌子旁坐下。
“请他过来喝一杯。”
“等一等。他会过来的。”
“我不能朝他看。”
“他模样看起来很帅，”我说。
“从来我就是想干什么就干什么。”
“我了解。”
“我真觉得自己是个坏女人。”
“得了，”我说。
“我的上帝！”勃莱特说。“女人吃的苦头好多啊。”
“是吗？”
“唉，我真觉得自己是个坏女人。”
我向那张桌子望去。佩德罗.罗梅罗微微一笑。他跟同桌的人说了句话就站起身未。他走到我们桌子边。我站起来同他握手。
“你来一杯好吗？”
“你们必须陪我喝一杯，”他说。他用眼神请求勃莱特允许，才坐下来。他礼貌很周到。但是他不停地抽那支雪茄。这和他的脸庞很相称。
“你喜欢抽雪茄？”我问。
“哦，是的。我老爱抽雪茄。”
抽烟给他增加了几分气派。这使他显得老成。我留心看他的皮肤，既干净又光滑，黝黑黝黑的。他颧骨上有一块三角形的伤疤。我发现他在注视勃莱特。他感觉到他们之间存在某种沟通。勃莱特伸手同他握手的时候，他准该感觉到。他非常谨慎。我想他已经很有把握，但是他要做到毫无差错。
“你明天上场？”我问。
“是的，”他说。“阿尔加贝诺今天在马德里受了伤。你听说没有？”
“没听说，”我说。“伤势很严重？”
他摇摇头。
“不要紧。这儿，”他摊开手掌说。勃莱特伸手掰开他的手指头。
“啊！”他用英语说，“你常给人看手相？”
“有时候看。你不介意吗？”
“不。我很乐意。”他把一只手摊开平放在桌子上。“告诉我，我会长生不老，还能成为百万富翁。”
他仍然非常斯文，但是他更自信了。“瞧，”他说，“从我手上看我命里有牛吗？”
他大笑起来。他的手非常秀气，手腕很细。
“有成千上万头牛哩，”勃莱特说，现在她的情绪完全正常了。她看起来很可爱。
“好啊，”罗梅罗笑着说。“每头一千杜罗，”他用西班牙语对我说。“你再多说点。”
“这只手好福相，”勃莱特说。“我看他会长命百岁的。”
“跟我说。不要跟你的朋友说。”
“我方才说你会长命百岁。”
“这我知道，”罗梅罗说。“我永远不会死的。”
我用指尖敲敲桌子。罗梅罗注意到了。他摇摇头。
“不。用不着这样做。牛是我最好的朋友。”
我把话给勃莱特翻译了一遍。
“那你杀害自己的朋友？”她问。
“经常的事儿，”他用英语说完就笑了。“这样它们就不能杀死我了。”他朝桌子对面的勃莱特看去。
“你英语说得不错。”
“是的，”他说。“有时候说得相当好。但是我不能让别人知道。一名斗牛士说英语是非常不得体的，”
“为什么？”勃莱特问。
“很不得体。老百姓会不满意的。现在还不行。”
“为什么不行？”
“他们会不满意的。那样就不象斗牛士了。”
“什么样才算象斗牛士？”
他笑着把帽子拉下扣在眼睛上，把叼着的雪茄变换了个角度，脸上也换了一副表情。
“象那边坐着的人，”他说。我向那边膘了一眼。他把纳西翁那尔的表情模仿得惟妙惟肖。他微笑了，脸上的表情重归自然。“不行。我必须把英语忘掉，”
“眼前可别忘掉啊，”勃莱特说。
“别忘掉？”
“对。”
“好吧。”
他又笑了起来。
“我喜欢一顶象那样的帽子，”勃莱特说。
“好。我给你弄一顶。”
“着。你留心着一定给办到。”
“一定。今儿晚上我就给你弄一顶。”
我站起来。罗梅罗也跟着起立。
“你坐着，”我说。“我得找我们的朋友去，把他们带到这儿来。”
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