约翰·昆西还是无话可说。他们在角落里下了车，然后慢慢走回到大街上，在一个大石头房前，罗杰停下来。他小心地看了看四周，然后以令人吃惊的速度跑上台阶。
“快跟上！”他小声叫道。
约翰·昆西跟上去，罗杰打开门锁，他们走进黑暗的门厅。四处都是一片漆黑，这是一个很大的厅，朦胧中可判断出楼梯处零零落落地摆着一些家俱，白色的罩布看上去像幽魂在游荡，但很平和。罗杰拿出一盒火柴。
他说：“应该带一个手电，但我彻底忘了。你在这儿等着，我去餐具室找那些蜡烛。”
他走进黑暗中。约翰·昆西小心地迈了几步，他想坐在一个椅子上，但这就像坐到幽魂的膝盖上一样，他改变了主意，站在厅的中间等着。寂静，死一般的寂静。黑暗一下子吞食了罗杰，他无声地消失了。似乎等了一个世纪，罗杰才拿着两支燃烧的蜡烛回来了。“一人一只。”他解释道。约翰接过了蜡烛，举得高高地，摇曳的火焰使黑色的倒影显得更大，实在是没多大帮助。
罗杰领路上了楼梯，然后到了一段更窄的楼梯。在三楼闷热的过道里的另一段楼梯的入口处，他停住了。
他说：“我们到了。这楼梯通向楼顶的贮藏室。天哪，我干这种事不行了，已经太老了。我想得拿一把凿子来弄开这锁，我知道工具在哪儿。我去一小会儿，你继续上楼找到那个箱子。”
约翰·昆西说：“好，好吧。”
罗杰又一次离开了他，约翰·昆西迟疑着。深更半夜在一个荒无人迹的大房子里干事，即使是最坚强的心也会惊慌——但是真荒唐！他已是个成年人了，他笑着登上窄窄的台阶。高举过头的蜡烛的黄火苗在没完工的贮藏室的棕色横梁上闪耀。他到了楼梯的顶部停了下来。黑暗——到处是黑暗。很奇怪，没有人在上面走动，而木板地却发出吱吱声，像有人向着他走过来。
他刚要回头，一只手从后边伸过来，打掉了他手上的蜡烛，蜡烛滚到了地板上，熄灭了。这是非常无礼的！
“喂喂，”约翰·昆西叫道，“你是谁？”一丝月光透过了远处的窗子，突然在约翰·昆西和远处月光之间朦胧出现了一个人影。
男孩知道他最好做好准备，但是在波士顿，一个人得用一会儿时间来做准备，而他现在没有时间。一拳向他打来，打到他脸上，波士顿的约翰·昆西·温特斯利普摔倒在旧金山顶楼的垃圾中。他被打得头晕眼花，然后他听到楼梯上的嗒嗒脚步声，之后，他一个人留在这垃圾之中。
他爬起来，非常生气，开始掸掉晚礼服上的土，晚扎服是他裁缝的杰作。罗杰来了。
“他是谁？”他喘吁着问，“有个人从后面楼梯下到厨房去了。他是谁？”
“我怎么知道？”约翰·昆西带着可以理解的愤怒反问道。“他又没向我作介绍。”他的脸颊疼痛，用手帕捂着。在罗杰的烛光下他看到了手帕上的血色。“他戴着戒指。”约翰·昆西补充道，“真他妈的不是好东西。”
罗杰问：“是他打你了吗？”
“我说是的。”
“看！”罗杰叫起来，他用手指着，“箱子的锁被砸开了！”他走过去观看。“可怜的老丹，盒子没了！”
约翰·昆西还继续掸着身上的上。可怜的老丹的悲惨命运给他带来莫大痛苦——这痛苦与他自己的颤动的下颌无关。这可怜的精神健全的老丹让一个完全陌生的人半夜在积满尘上的顶楼上白白地挨打。“这到底是怎么回事？”
罗杰继续寻找。
“没用了，”他说，“盒子已没了，这很清楚。来，我们下楼看看。你的蜡烛在地上。”约翰·昆西捡起蜡烛，从罗杰那儿借火点上。他们悄悄下楼。厨房的外门是开着的。罗杰说：“他是从这儿走的。你看！”他指着一个断了的玻璃框说，“那是他进来的地方。”
约翰·昆西建议：“我们报警吧。”
罗杰瞪着他。
“警察？不行！我的孩子，你的谨慎上哪儿去了。这不是一个警察能解决的问题。明天我找块新玻璃配上。来吧，我们最好回家，我们失败了。”
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