“650英尺，速度100……400英尺，速度100……”
由于极度专注，他的眼睛被汗水刺痛了，他设法一面平稳地下降，一面调节速度，随着时间一秒一秒过去，跑道无情地朝他们通近了，他感到一阵令人恶心的巨大的恐惧。发动机一会儿转快，一会儿转慢，飞机跟着侧过来倒过去。
伯迪克在塔合的阳台上大叫道：“你们看哪！他控制不住了！”
特里莱文一面把望远镜对着正在过来的飞机，一面对着话筒喊道：“油门开大！开大！你下降得太快了！我的天，注意空速。你把机头抬得太高了——开大油仃，要不就要失速了！开大，我跟你说，开大！”
“他听见了，”格里塞尔说。“他正在回复过来。”
“但愿我也是，”伯迪克说。
雷达员报告道：“比下滑道还是低了100英尺。比下滑道低50英尺。”
“上升——上，”特里莱文敦促道。“要是还没按响警铃，现在可以按了。把座位都放直，旅客头埋下去。”
刺耳的铃声在整个机舱里一响起来，贝尔德马上放开喉咙大声喊道，“大家都坐下！尽量坐好抓牢！”
乔和黑兹尔·格里尔这一对球迷拚命蜷缩在座位上，他们互相抱作一团，一声不响，一动不动。蔡尔德笨拙地把他昏迷的妻子接过来，急匆匆地倾过身子把她护在下面。客舱中间处，有一个人在抽泣声中做祷告，再往后一点，原先喝酒的四个人中有一个在喊：“愿上帝保佑——末日到了！”
“闭嘴！”“怪酒瓶”猛地叫道。“少废话！”
在塔台里，格里塞尔在对着一架电话般的话筒说话：“在飞机滑过之前，所有消防车和其他急救车辆都停着别动。它也许会摇摆。”他的话在整个大楼里回响，很是刺耳。
“他回升到200英尺了，”雷达员报告说。“还在下滑道以下。150英尺。仍在下滑道以下。机长，他太低了。100英尺。”特里莱文摘下耳机。他蓦地站起来，一只手拿话简，一只手拿望远镜。
“保持高度，”他指挥道，“在靠近跑道前保持高度。准备慢慢地下来……下来吧……这一回看上去好象对……”
“妈的，这雨，”斯潘塞骂道。“我几乎什么也看不见。”他只知道他们已经在草坪上空了。他模模糊糊地看到了面前那条跑道的起端处。
“注意空速，”特里莱文提醒道。“你的机头在往上抬。”扩音器里隐约响起了一阵别的声音。“在着陆前还是要飞直，准备好踩右舵来控制飘移……行……准备好过来……”
那条200英尺长的灰色跑道的一端在他们下面滑过去了。“啊！”特里莱文叫道。“你进场太快了。把机头抬起！往上！把油门拉后——拉后！再往后，不要太多了，不要太多了！注意横风。现在慢慢地下来，慢慢地下来！”
起落架离跑道只有几英尺了，斯潘塞慢慢地前后操纵着操纵杆，尽力想慢慢地着地，由于恐惧，他喉咙都收紧了。他这时才明白，比起他以前驾驶过的飞机来，这架飞机的机头要高得多，对他来说，要作出正确的判断几乎是不可能的。
好象过了好长一段时间，轮子才掠过跑道，可没有碰着，接着一阵颠簸，着地了。轮胎发出一阵尖叫，随之是一缕青烟。飞机给猛地震了一下，弹回空中，接着巨大的轮胎再度挣扎着在混凝土跑道上着地。
飞机第三次蹦了一下，接着又是一下，再一下。斯潘塞咬紧牙，诅咒着便劲把操纵杆一直拉到自己的肚子上，以往几小时如恶梦般的恐惧一下子全变成了令人惊呆的事实。一条灰白色溪流般的东西从他身子下面跳上来，退下去，又跳上来，接着奇迹般地不动了。他们下来了。他轻轻踩下制动器，然后用尽腿上的全部力气踩着不放。制动器发出一阵刺耳的声响，但速度并没有明显下降。从眼梢望出去，他发现他们已冲过跑道总长度的三分之二还多了。他不可能及时地把飞机停住了。
“你着陆得太快了，”特里莱文吼叫道。“拉紧急制动！拉那红手柄！”
斯潘塞拚命地拉那手柄。他一面把操纵杆往肚子上扳，一面使劲用脚踩制动器。飞机眼看就要偏转，一股股力量好象要把他的手臂扯断似的。轮子在地面拖一阵，又松开了。
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